Frikilólogos

Victoria Cardiel www.cadenaser.com 20/03/2012

De la gran pantalla, a la estantería de una biblioteca. Así podríamos resumir el recorrido de la mujer que enamoró a Pericles y a Julio Medem. 'Aspasia, amante de Atenas', que comenzó siendo un guión cinematográfico, es la primera novela del director donostiarra; un retrato crucial de los orígenes de la cultura Occidental. Aspasia de Mileto fue uno de los personajes más influyentes de la Grecia clásica, amiga de Sócrates y compañera de Pericles, nacida en 470 a.C. en el seno de una familia rica.

Aspasia, amante de Atenas comenzó siendo un ambicioso guion, pero la falta de recursos económicos hubo de avivar el ingenio de la pluma literaria del director de Los amantes del Círculo Polar, Lucía y el sexo o Habitación en Roma. Y el cineasta se convirtió en escritor.

Julio Medem lleva más de 6 años trabajando en este proyecto y, tal y como ha confesado, "el guion era muy complicado de producir, no había mucho dinero, y fui rebajando, fui quitando cosas, pero me di cuenta de que perdía mucho y entonces paré y dije ya, se acabó; voy a escribir algo mucho más desarrollado y más extenso".

El director vasco siempre se ha considerado escritor, incluso cuando escribía guiones. La diferencia entre el lenguaje cinematográfico y el literario es evidente, el cine trabaja a través de la imagen y la escritura, a través de la palabra. Para Medem son oficios distintos, "pero la labor del escritor es más absorbente". Incluso ha subrayado que "se tarda más, porque se necesitan todas las horas del día para poder cocinarte poco a poco, tienes que estar absolutamente metido".

Julio Medem es un apasionado de la historia y ha decidido fijarse en la Grecia clásica para escribir Aspasia, amante de Atenas, cuya protagonista es una mujer que con su sabiduría y belleza cautivó a Pericles. "Fue una mujer completa, tan bella como Afrodita y tan sabia como Atenea", aseguró el cineasta.

Tras ser proclamado faraón, en 331 a.C., Alejandro Magno viajó hasta el oasis de Siwa, donde un oráculo le reveló que era hijo de un dios.

Una vez concluida la conquista de Egipto, Alejandro Magno decidió adentrarse en el desierto de Libia hasta llegar al oasis de Siwa, a fin de consultar sobre su futuro al célebre oráculo del dios Amón. En el año 331 a.C., en su marcha victoriosa contra el Imperio del Gran Rey persa Darío III, Alejandro Magno llegó hasta los confines de Egipto. El conquistador macedonio, que tuvo que emplear todos sus medios militares para someter a las ciudades de Palestina –sobre todo Tiro y Gaza–, penetró en el país del Nilo sin resistencia. En la fortaleza fronteriza de Pelusio, el sátrapa o gobernador persa, Masaces, salió a su encuentro para entregarle el poder y el tesoro de sus arcas, unos 800 talentos.

Alejandro prosiguió su avance al frente de su ejército hasta la ciudad de Menfis, la capital tradicional del Bajo Egipto, donde hizo su entrada triunfal aclamado por las gentes. Para gran parte de los egipcios, Alejandro aparecía como un libertador. Desde la conquista de Egipto por Cambises en 526 a.C., el dominio persa había provocado gran resentimiento, sobre todo por sus exacciones fiscales y su desprecio a las creencias nacionales egipcias. Las rebeliones fueron constantes y, de hecho, desde 404 a.C. se formaron sucesivamente tres dinastías egipcias que lucharon contra los persas, hasta que en 343 a.C., apenas diez años antes de la llegada de Alejandro, el último faraón independiente de Egipto, Nectanebo II, fue expulsado por Artajerjes. En Menfis, Alejandro se cuidó de mostrar su veneración a los dioses egipcios, rindiendo honores a Apis, el toro sagrado. A cambio fue reconocido como legítimo faraón y entronizado según el rito tradicional con el apoyo del pueblo y de los sacerdotes. Pero el nuevo faraón no permaneció muchos días en Menfis. De la capital se dirigió hacia el norte siguiendo el brazo occidental del Nilo hasta el puerto de Canopo, y desde allí progresó por la costa mediterránea hasta la aldea de Rakotis, un antiguo puesto fronterizo entre Egipto y Libia. Era un pequeño poblado situado en una lengua de tierra entre la laguna de Mareotis y la costa marina, frente a la que se situaba la isla de Faros, en la que, contaba la Odisea, habían recalado Menelao y Helena al volver de Troya.

En aquella franja de tierra, Alejandro decidió levantar una ciudad que llevaría su nombre y que muy pronto se convertiría en el gran puerto mediterráneo de Egipto y en la mayor metrópolis helenística: Alejandría. Se cuenta que él mismo trazó los planos de la ciudad y encargó que comenzara su construcción. Pero entonces, mientras los obreros se afanaban en construir los primeros edificios de la ciudad, Alejandro decidió emprender la marcha hacia el oeste con el propósito de visitar el santuario del dios Amón en el oasis de Siwa y consultar su oráculo. Era una iniciativa desconcertante, pues Siwa no tenía ningún interés militar y la visita suponía demorar bastante el enfrentamiento definitivo con el rey persa Darío III, que estaba reclutando en el interior de Asia un gran ejército para vengar su derrota en Issos. Se trataba, también, de una expedición peligrosa, pues conllevaba internarse por una gran extensión desértica hasta alcanzar el oasis, que estaba a casi quinientos kilómetros de distancia del valle del Nilo. De hecho, se decía que en el intento de alcanzarlo, el gran ejército del rey persa Cambises se había perdido, sepultado bajo las implacables arenas. Además, muchos se preguntaban qué objeto tenía consultar el remoto oráculo de un dios libio y egipcio como Amón. No sabemos con precisión lo que Alejandro preguntó ni escuchó en el interior del santuario. Allí penetró solo, en su condición de rey o faraón de Egipto. Luego se mostró muy satisfecho de su visita, pero guardó un total silencio sobre lo que le fue revelado. No tardaron en correr diversas versiones sobre la consulta. Se decía que había preguntado si reinaría sobre toda la tierra y si los asesinos de su padre, víctima de una conspiración de palacio, habían recibido su justo castigo. El sacerdote respondió que reinaría sobre un imperio y que Filipo sí había quedado vengado. Pero lo más importante fue la declaración del oráculo de que Alejandro no era hijo de Filipo, sino del gran dios Amón, aquel al que los griegos identificaban con Zeus. Desde entonces, el monarca macedonio se presentó como hijo del gran dios y mantuvo a lo largo de los años una veneración especial hacia Amón, al que dedicó muchos sacrificios.

Via: Historia National Geografic - nº 100

Pueden parecer duras esas palabras, pero las suscribo plenamente y, aunque sea de forma breve, deseo remarcarlas:

1. Nos guste o no, los únicos responsables de la educación son los alumnos y sus profesores. Ni los planes de estudio, ni las condiciones económicas o laborales (salvando un mínimo exigible) pueden ser excusas válidas.

2. Siempre ha habido -y, por desgracia, habrá- profesores nefastos en medio de condiciones bien favorables. Y, por suerte, seguirá habiendo profesores excelentes en circunstancias adversas.

3. Hay un elemento esencial en el trabajo de un profesor: su vocación. Si no se tiene, mejor dedicarse a otras cosas. Si hay vocación por enseñar, casi todo puede superarse.

Querría rescatar un fragmento de una entrada que publiqué hace casi cuatro años, y que deseaba ser -ahora también- una llamada a creer en el propio trabajo, a aprender enseñando y a disfrutar con los pequeños detalles:

• Cuando tienes ante ti estudiantes que ponen verdadero empeño en cumplir con sus obligaciones, no puedes dejar de esmerarte en las tuyas: en caso contrario sería algo parecido a un fraude.
• Cuando observas su cara de atención en clase, te vienen ganas de que tus palabras sean las adecuadas, las necesarias.
• Cuando a alguien, después de mostrar cara de no entender nada durante un rato, se le ilumina de repente el rostro, te das por bien pagado.
• Cuando notas que hay alumnos desconectados, piensas enseguida: ¿en qué habré fallado?
• Y, cuando te regalan cada día un semblante alegre, puede que no necesites más motivaciones para dar lo mejor que tienes.
• ¿Es o no es un aprendizaje la tarea de enseñar?

Begoña Castiella - abc.es 26/03/2012

Coincidiendo con la celebración, este domingo, de la Fiesta de la Anunciación y de también la Fiesta Nacional de Grecia, el Museo de la Acrópolis ha expuesto por primera vez, en un gesto simbólico, la recientemente restaurada metopa «de la Anunciación», como se conoce popularmente a la metopa 32 del friso de la parte sudoeste del Partenón. La pieza presenta a la diosa Atenea de una forma parecida a la de la Virgen María en los cuadros representando la Anunciación, junto con la diosa Hera. Gracias a este parecido la metopa no fue destruida en el s.V d.C.

La metopa permaneció en el friso hasta que fue cuidadosamente retirada del templo del Partenón en la Acrópolis para su restauración el pasado mes de noviembre. Ahora se expone con el resto del friso en la planta superior del museo, junto con las restantes 91 que formaban el friso rodeando el templo, esculpidas en mármol entre el 446 y el 440 a.C. Muchas son copias en yeso de los originales que se encuentran en el Museo Británico de Londres, junto a otras piezas del Partenón, los famosos mármoles de Elgin.

Imagino que mucho se ha dicho ya sobre la famosa reforma que el ministro Wert pretende hacer en los estudios universitarios. Entre todas las cosas que ha comentado, retumba en mi mente esa idea suya de eliminar las carreras que no lleguen a un mínimo concreto de alumnos por clase.

Es evidente que hay muchas cosas que reformar en la universidad española, pero la imposición de un mínimo de alumnos puede suponer la muerte de determinadas carreras de Letras, especialmente la de filologías como la mía, la Clásica. Estamos, desde luego, ante un panorama bastante desalentador.

Hay una lectura que en los últimos meses se ha convertido en una pieza fundamental en mis conversaciones, un libro al que vuelvo de continuo, releyendo fragmentos, reflexionando sobre ellos. Estoy hablando de Adiós a la universidad, del catedrático Jordi Llovet, editada por Galaxia Gutenberg. Vuelvo esta noche una vez más a ella para dejar aquí constancia de uno de sus párrafos que mejor explican lo que muchos queremos explicar (y no sabemos expresar con palabras) sobre la situación actual de nuestros estudios.

"Las relaciones entre la institución universitaria y la sociedad deben ser consideradas en un sentido doble: la universidad debe proporcionar a la sociedad los profesionales que esta necesita para la buena marcha de muchos niveles de su funcionamiento y de la vida cotidiana (economistas, abogados, médicos, farmacéuticos, físicos y químicos, arquitectos e ingenieros), y la sociedad debe proteger y promocionar la formación de todos los estudiantes, tanto los de aquellos grados que presentan una clara inserción en el campo sociolaboral, como los de aquellos que pertenecen a terrenos que escapan a toda, o casi toda, inserción pragmático-lucrativa en la sociedad (maestros, profesores de todo tipo, filósofos y pensadores, eruditos, críticos literarios, supervisores de ediciones, artistas, músicos, dramaturgos, etcétera). Se ve enseguida que las profesiones que vinculan a la universidad con la sociedad dentro de los parámetros de su progreso económico y de su bienestar material forman un ramo privilegiado, al menos en el sentido que sigue: rara vez la sociedad se ha preguntado qué es lo que estudian o a qué se dedican, por ejemplo, los estudiantes de medicina o de arquitectura; todo el mundo acepta que los primeros se forman para ofrecer, andando el tiempo, un servicio sanitario imprescindible -curar un resfriado, ahorrarle a uno las molestias de una colitis ulcerosa o vacunar a la población contra la viruela- y que los segundos se preparan para levantar edificios que guarden lo horizontal, en los que no entre el agua y que no se tambaleen.

Por el contrario, las profesiones o los estudios que desembocan en un especialista en la obra de San Agustín -sirva también de ejemplo-, un decodificador de restos de epigrafía escritos en la lengua más extraña que quepa imaginar, un investigador en la formación del espíritu burgués del siglo XIX, un apasionado traductor de la obra de Proust o Dostoyevski, un estudiante ensimismado en las claves más secretas del pensamiento de Heidegger, y, en el "peor" de los casos, un hombre o una mujer dedicados durante toda su vida sencillamente al estudio, estas dedicaciones son vistas con un enorme recelo por aquellos que, al por mayor pero con un escaso margen de error, llamamos "la sociedad".

La fundación psicosociológica de Europa está tan arraigada en el fundamento cristiano de "hacer el bien a la Humanidad" y en la ley calvinista de "hacer uno todos los negocios y enriquecerse cuanto pueda en esta vida", que no es de extrañar que, a medida que el sistema económico y el ordenamiento legal de las sociedades occidentales ha "progresado", se haya producido la tendencia, cada vez más imparable, a considerar que los representantes de la primera lista de las dos que acabo de apuntar arriba son personas deseables, socialmente y espiritualmente hablando, mientras que los representantes de la segunda lista son perfectamente prescindibles, inútiles desde el punto de vista de los actuales sistemas de producción y, en el límite, sospechosos o indeseables: se trata de una actividad residual -tan residual como deben serlo ya para mucha gente Eurípides, Jordi de Sant Jordi, Francisco de Aldana, Hume, Leskov o Paul Celan."

JORDI LLOVET, Adiós a la universidad.

Que levanten la mano los estudiantes de Letras que no se han sentido identificados al leer estas líneas. ¿Crisis económica? Al igual que Martha Nussbaum, creo que el tema es más grave: nos encontramos ante una gran crisis mundial de educación.

En Madrid, en la calle Baños de Montemayor, se encuentra esta peluquería de nombre mitológico. Las Nereidas fueron las hijas del dios marino Nereo, que destacaban por su belleza y seguramente también por sus largos y hermosos cabellos. Algunos han visto en ellas la personificación de las olas del mar. Se conocen los nombre de más de cincuenta Nereidas, pero las más importantes fueron Anfitrite, esposa de Poseidón, Tetis, madre de Aquiles, y Galatea, de la que estuvo enamorado el cíclope Polifemo. Estatuas de Nereidas decoran un antiguo edificio funerario, reconstruido en el interior del Museo Británico de Londres, el templete de las Nereidas de Janto.

"¡Desconocido que pasas! No sabes con cúanto ardor te contemplo,
Debes ser el que busco, o la que busco (esto me viene como en sueños),
Seguramente he vivido contigo en alguna parte una vida de gozo,
Todo se evoca al deslizarnos el uno cerca del otro, fluidos, afectuosos, castos, maduros,
Tú creciste conmigo, fuiste un muchacho conmigo o una muchacha conmigo,
He comido contigo y he dormido contigo, tu cuerpo ha dejado de ser sólo tuyo y ha impedido que mi cuerpo sea sólo mío,
Tú me das el placer de tus ojos, de tu rostro, de tu carne, al pasar; tú me tocas la barba, el pecho, las manos, en cambio,
No debo hablarte, debo pensar en ti cuando esté sentado solo o me despierte solo en la noche,
Debo esperar, no dudo que te encontraré otra vez,
Debo cuidar de no perderte."

Una de mis figuras favoritas del siglo XX es, sin duda alguna, Martha Gellhorn. "¿Quién?", suelen preguntarme nada más nombrarla. Qué lastima que se conozca tan poco a esta mujer...

Mi primer contacto con Gellhorn fue a través de un trabajo que hice sobre ella en la universidad, para Historia de Europa en el siglo XX. Leí sus crónicas recopiladas por Debate en El rostro de la guerra con auténtica devoción; su personalidad traspasaba el papel.

No tuvo que ser nada fácil, en los tiempos que le tocó vivir, dedicarse al periodismo de guerra siendo una mujer. Pero ella pudo con todo y, fiel a su espíritu libre y decidido, tuvo una brillante carrera que duró más de sesenta años: la Guerra Civil Española (sus peripecias en compañía del que fuera su marido durante cinco años, Ernest Hemingway, son relatadas con maestría por Paul Preston en Idealistas bajo las balas), la Segunda Guerra Mundial, Vietnam, Panamá, El Salvador... Una trayectoria como corresponsal verdaderamente admirable.

Acabo de leer El médico de Tesalia, tercera entrega de la serie de novelas escritas por Anne Zouroudi y protagonizadas por el enigmático Hermes Diaktoros. De las anteriores novelas, El mensajero de Atenas y El pecado de Midas, ya hemos hablado en ΔΙΔΑΣΚΑΛΟΣ. Todas ellas han sido publicadas en español por la editorial Duomo.

La intención de la autora es ilustrar con cada novela uno de los siete pecados capitales. Después de abordar la lujuria y la avaricia, en esta tercera novela le toca el turno a la envidia. La acción se desarrolla en Morfi, una pequeña localidad imaginaria de Tesalia, donde se ha cometido una extraña agresión: el mismo día de su boda un hombre es cegado por un desconocido que arroja un producto abrasivo sobre su rostro. Coincidiendo con la agresión aparece en el pueblo Hermes Diaktoros, con sus impolutas zapatillas de deporte blancas y su inseparable bolsa de viaje, e inmediatamente empieza a investigar para esclarecer los hechos.

Parece que la autora siente cada vez más cariño por su personaje, al que ya no llama sistemáticamente el Gordo, como en las anteriores novelas, sino simplemente Hermes. De la mano del protagonista iremos descubriendo los misterios y las historias personales de los habitantes de Morfi: dos hermanas solteronas que buscan una última oportunidad para escapar a su soledad, un joven político empeñado en transformar su pueblo, pese a la oposición del anterior alcalde y su peculiar camarilla, o un mecánico que guarda en su casa una fascinante colección de fotografías antiguas.

A pesar de alguna escena un tanto inverosímil, la novela está bien escrita y el misterioso protagonista nos sigue revelando poco a poco detalles sobre su auténtica personalidad. Pero para saber más tendremos que esperar a la próxima novela, publicada ya en inglés con el título The Lady of sorrows.

La única reacción posible es la de felicitar a todos los promotores de esta empresa porque, sin duda, llevarán a buen puerto un anhelo largamente deseado en la didáctica del griego clásico.